27.03

Я ночью бодр, а сплю я только днем.

Я по земле с опаскою ступаю,

Не вехам, а туману доверяю.

Глухой меня услышит и поймёт.

Я знаю, что полыни горше мёд.

Но как понять, где правда, где причуда?

А сколько истин? Потерял им счет.

Я всеми принят, изгнан отовсюду.

Мертвых легче любить, чем живых. Мертвые - мертвы. Точка.
Ты можешь выстраивать их прошедшую жизни так, как угодно тебе. Их мысли, мечты, стремления. Давать оценку их действиям, ту оценку, которая уложится в твои схемы, вольется в твою систему, подладится под твой взгляд.
Умершие априори хорошие, знаешь ли.
Лучшие.
  А живые совсем другое, у них какие-то свои планы, своя воля, свои решение. Сегодня одно, завтра другое, "Привет, будь рядом", а через неделю "Да пошел ты нахуй", в два часа дня любимый цвет голубой, как эмалированный выгнутый бок неба, а к вечеру - красный, как зарево затухающего заката. За время своей жизни - сто! тысячу! миллион! раз успеют обжечь, разочаровать, предать, бросить, солгать.
Ну, может некрофилы и вовсе правы.
Все эти Ланселоты и Гвиневры, Ромео и Джульеты - завершить большую любовь смертью - логично. Не запачкать, не испортить, сохранить\схоронить.

Я мну веточку резеды в пальцах, но так и не кладу ее на землю.